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El sol también escribe de mí, durante al alba, cuando la vista entrecerrada se halla al horizonte de mis sueños. Cuando la hierba se...

Me gusta irme y me gusta volver. Aunque a veces vuelvo a lo que se fue, sin ir a lo que se viene. Escribo enredado. Escribo simple. Me...

Cuando las luces eran amarillas y el cielo era gris, decía yo entonces que de nada servía dejarme crecer las uñas de los dedos meñiques...

Me siento rara. Y bien. Y un poco tonta también. Él dice que no fue amor, que fue carnal. Yo no sé qué fue. Creo que ni siquiera fui yo....

Y yo, toda indolente, vea desde la ventana, el cascajo del que están hechas las miradas de esta ciudad. Mientras cepillo mi cabello en la...

Querido Augusto, Llevo años sin escribir de ti, aunque solo un par de meses sin escribirte. Cuando pienso en lo que fuiste, siempre...